No es un hasta luego, es un adiós.

Querido compañero; admito una tregua entre usted y mi corazón. No me imaginaba un frío amor como el suyo, un desprecio siento por usted, ¿voy a morir por eso? No pienses que si. Mi vida no dependerá mas de usted. Váyase, la puerta esta abierta para que se marche. Veo que no se ha ido, ¿Qué pasa? Esa mirada cruel y vacía me recuerda lo mismo que yo sentí el día de su traición. En este instante, precisamente, no extraño su piel a mi lado, por el contrario, creo que usted se aparece como el demonio de la noche en mi vida. Un tormento fúnebre. Sabias desde un principio que hablaría de esta manera, ya tenías preparado lastimarme en tu atroz patraña. Inyectaste tu veneno que no solo inundó mi corazón, si no todo el organismo: cada pared y conducto de mi cuerpo lo llenaste; en cada hueso inyectas veneno.
El tiempo no perdona, la vida en cuestión de minutos te quita las cosas mas asequibles. La vida esta detrás de tus triunfos y la muerte solo quiere ver tu fracaso de una vez por todas. Si has luchado demuéstralo ahora, pero que no sea conmigo ya sabes como pienso respecto a tu estúpida idea de seguir conmigo y de no irte. Me gusta prender un cigarro mientras te miro, inhalar mientras te acercas y exhalar todo el humo en tu rostro cuando te acercas tan despacio, tan despacito; amabas que lo hiciera. 
No te puedo negar que todas las mañanas me levantaba haciendo el desayuno y pensando como te iba a dar una caricia, un beso y hasta un buenos días con el amor de café en mis labios deseosos por besarte. Llevarte un ramo de flores y empaparte el alma de rosas rojas, acariciar cada linea de las palmas de tus manos, juguetear con ellas y contar cada una. Besar tus dedos  y contarte mi absurda poesía, la magia de mis letras en ti. ¿Lo recuerdas? Y jamás escaparás de las entrañas de este amor. Ahora vete. tienes mucho por recorrer, en tus maletas están arraigadas imágenes de dos personas totalmente distintas: escritas para amarse y destinadas a sufrir. Ya fue suficiente contigo querido. Fue difícil mantener un brebaje mágico para sostener el secreto que hoy por fin a rebosado.

Opinión personal, libros y autores

Sin lugar a dudas modelos de escritores: Gabriel García Marquéz, Albert Camus, Frank Kafka, José Saramago, etc. están siendo olvidados, y es tenebroso encontrar sus libros aplacados en contraste a algunos de "vampiros y superación personal". Recorrer librerías, ver la estantería apagada por sus obras, es abrumador. Los libros de estos clásicos escritores ya es irrelevante para muchos de está generación. ¿Estamos leyendo comercio literario? o acaso ¿Leemos contenidos que nos lleguen al alma?

Mi bella mariposa, te has ido, dejando tu rastro indeleble.

El arte nuevo

Principalmente, no es popular. Quienes lo perciben son un espécimen diferente; me refiero al grado de percepción que solo unos cuantos logran experimentar. Quienes no comprendan el grado absoluto del arte nuevo están catalogados como una masa inferior ante la sensibilidad artística. Pocos aprecian obras tan famosas como las de Dalí: precursor del surrealismo y seguidor de André breton. ¿Se siente un aire de disgusto siendo incapaz de interpretar el nuevo arte? Es cierto, entonces, ¿Por qué acudir a limitarse?. Y no todos han entendido que el arte se volvió "complejo" al iniciar el Vanguardismo. Esto se debe a que generaciones atrás vivían en un arte con temas de su problemática. Un ejemplo claro fue la generación del noventa y ocho, donde la cultura y lo artístico se dedicó a reflejar en sus obras los problemas sociales que ocurrían: la depresión de España al perder las colonias. A todo esto la civilización se acostumbro: plantear en una obra los hechos históricos del momento y en la contemporaneidad asumieron una mente capciosa, pero quienes iban a surgir con el arte nuevo serían tan pocos como quienes lo entenderían.